Mentiras que a gente conta

na ponta dos dedos
o carinho
da sua mão pesada
que corre por cada cantinho
buscando o caminho
que vai dar no nada.

hoje você me inventou
poesia de uma só palavra
o frio que corta
não importa
pois só vou durar
até o fim da madrugada.

esses todos
que agora passam
não estão no meu plano,
não vivem hoje

aquela senhora
morreu há pouco
era avó do dono
do botequim
e esse menino,
morreu tão jovem
e agora passa
sorindo pra mim

os mortos passeiam
e são tão divertidos
que quase esqueço
que estou apenas brincando
de me inventar
um sexto sentido.